Всем привет! Меня зовут Анастасия Гарасимюк, я учусь в 9А классе Лицея №6. Мои любимые предметы — литература и русский язык, но увлекаюсь я не только бесконечной учебой. Я люблю рисовать, писать стихи и небольшие истории, занимаюсь в театр-студии «Арлекин». Театр — неотъемлемая часть моей жизни, и меня привлекает всё, что с ним связано. Еще мне нравится читать книги и смотреть фильмы и сериалы, заставляющие трепетать и по-настоящему волноваться за персонажей (в английском языке такие произведения очень метко описывает слово «thrilling»), танцевать и петь в закрытой комнате, когда никто не видит и не слышит. Я люблю общаться, знакомиться с новыми людьми и находить интересные темы для разговора, так что будем знакомы!
Представленное ниже стихотворение было написано мной неспроста. Когда я и моя старшая сестра были младше, она мечтала полететь на Марс, и потому я посвятила это стихотворение именно ей. А при чем тут Земные художники? Мне кажется, что искусство — реальный двигатель человечества. А искусство — это не только картины, музыка и книги, по сути, любая вещь и любое дело, сделанное хорошо и с умом — искусство. Строить дома — искусство, учить детей новому — искусство, спасать жизни людей — тоже искусство! И все-таки «изящные», видимые и понятные всем виды искусства занимают особое место. В них сохраняется душа людей того времени, в которое было создано конкретное произведение искусства. А если картина — душа художника, то все искусство вместе, все картины, повести, короткие заметки и «почеркушки» ручкой на полях школьной тетради — это душа всей Земли. И если людям придется покинуть Землю, то свою душу они просто обязаны взять с собой.
Марсианская картинная галерея
Нарисовала твой портрет,
Отправила его на Марс.
На Марсе дождь и снегопад,
И краска быстро растеклась.
Портрет поблек, и разошлись
Нити под краской от холста,
Портрет потёк, портрет погиб,
Но новый нарисую я.
Покуда ты еще растешь,
Буду портреты рисовать,
Я их не буду продавать,
На Марс отправлю ночевать.
Однажды полетишь на Марс
И для картин построишь дом,
А я пришлю тебе ещё,
Чтоб было что повесить в нем.
И я скопирую Пикассо,
И Васнецова, и Дали,
Чтоб об искусстве Земли знали
Посланцы из чужой дали.
Чтобы узнали марсиане,
Меркуриане, плутоняне,
Что есть Пикассо и Дали,
Художники со всей Земли.
Вот завтра ты летишь на Марс
И снаряжен твой звездолет.
Я не лечу, увы, с тобой,
С тобой летит лишь натюрморт.
Летят Вермеер и Да Винчи,
Летят Дейнека и Дали,
Летит Ван Гог. Так не забудь же
Про дом на Марсе.
Для Земли.
Морская
С тобой я хочу топить корабли, С тобой я хочу уплывать от эскадр, Искать богатства великой земли И отплывать от берегов стран. Мне б выйти на палубу и, назло чайкам, Назло всем ветрам, корабль вести По морю, по злому, корсарскую участь То проклинать, то боготворить. И ты всегда рядом, лихой, одноглазый, Ты — лучший моряк, а я — дева моря. Пусть нам поют океанские волны, Где левиафанов увидим блеск гребня. Всех тварей морских наперечет знаю, Ради тебя, бестиарий открыв, О них день и ночь я читаю, читаю, И вод океанских мне слышен порыв. Музыка шторма мне, право, по нраву, И ты просишь бури, и ты ей пленен. В глазах твоих ветры, в груди твоей море, В душе — океан, и ты им окрылен. Лететь по волнам, что может быть лучше? Отдаться стихии, соленой воде, Ловлю снова молнии, стоя на крыше Лачуги у моря, думаю о тебе. Как же ты там, мой корсар, жив-здоров ли? Сладкую мысль я в сердце храню. Когда ты вернешься, все будет иначе, И я на палубу снова взойду. Что еще нужно, если есть море? Юных девиц не пойму я никак: Зачем же им замки, зачем же им сказки, Зачем же принц, когда есть моряк?
Сказка о ветре
В одной маленькой деревушке, что спряталась среди гигантских гор далекой восточной страны, где солнце восходит на западе и закатывается за горизонт дальше Золотых холмов, жила умная и красивая девушка. Её имя умалчивает история, наверное, потому, что в той восточной стране имена людей не имеют значения, ведь что такое имя? Это всего лишь звук, словечко, которым один человек зовет к себе другого, и не более того. Жители той страны не видят ценности в именах, ведь имен ограниченное количество, а людей так много, и потому, знакомясь, там один человек узнает имя другого человека в последнюю очередь. Перед этим он может спросить, к примеру, как нравится его собеседнику сегодняшняя погода, как поживает его пожилая матушка и скольких котят родила его кошка. Но вернемся к нашей истории. Упомянутая девушка была примечательна тем, что она искренне верила в чудо. Она зачитывалась книжками сказок, где говорилось о коварных злодеях, невинных и нежных принцессах и, конечно же, доблестных рыцарях на белых конях, которые всегда спасали принцесс. Эти сказки казались нашей героине настолько реальными, что фактически компенсировали для нее трудности реального мира: в книжках все было легко и просто. Однажды девушка нашла совершенно необыкновенную книгу. В ней не было привычных принцев, принцесс и драконов. В той книге рассказывалось о том, как писатель в агонии сжег второй том своего романа, как скульптор влюбился в собственное творение и как великий художник ослеп от красоты законченной им фрески. Девушку впечатлили эти истории, и она прочитала толстенную книгу от корки до корки буквально за пару дней. Перелистнув последнюю страницу, она увидела крошечную надпись в уголке листа, сделанную чьей-то небрежной рукой. Надпись гласила: «Кто всегда будет идти навстречу ветру, придет в дом, где Ветер жить изволил.» Девушку удивили такие строки, но почему-то она поверила этой странной записке в уголке последней страницы загадочной книги. Недолго думая, девушка собрала свои пожитки, взяла воды и еды, простилась со своей старой матушкой и отправилась в дальний путь. А путь её был действительно дальним: она всегда шла так, чтобы ветер обдувал её лицо, а ветер петлял её дороги, каждый день меняя направление. Ветер водил её по кругу, пытался вырвать из её рук узелок с провизией, сорвать с её длинных волос косынку, ослепить её прекрасные голубые глаза летучими песками. Но девушка упорно шла навстречу ветру, шла, постепенно уходя все дальше и дальше от родного дома. В скитаниях она провела несколько лет. Однажды, решив найти место для ночлега, она, все так же идя навстречу ветру, вышла на небольшую полянку посреди чащи вековых секвой. На этой полянке совсем не дул ветер, а в самом её центре стоял небольшой домик, сложенный из светлых смолистых брусьев. Дым из трубы домика не уходил никуда, а прошёл шел себе вертикально вверх, а такого ведь никогда не бывает. Девушка удивилась и собиралась было уйти со странной полянки, но тут её окликнул чей-то мелодичный голос. Она обернулась и увидела красивого молодого человека в странных одеждах. Его одеждой было что-то вроде кимоно из множества слоев легчайшей ткани, которая развевалась при каждом его шаге. Его волосы, немного неровно обрезанные чуть выше плеч, тоже постоянно были в движении, будто он стоял в эпицентре урагана, обдуваемый сразу всеми ветрами. — Прекрасная странница! — так окликнул он её — Обернись и подойди ко мне. — когда девушка несмело подошла, он продолжил: — Ты прошла через многие испытания, но я понял, что больше незачем петлять твои следы. Я Ветер, и это мой дом, и раз ты добралась, то я прошу тебя стать мне сестрой и верной подругой. — и он поклонился ей, как кланяются обычно королям и королевам, поклонился ей в ноги. С той поры вместе с Ветром ходит по миру его названная сестра, нареченная Метелью. Правит она холодной половиной года, в то время как Ветер правит теплой, и подчиняются ей духи Вьюга, Буран и неугомонная девчонка Позёмка.
